Semana 35: El disparo

La primera sirena llegó antes que los recuerdos.

Abrí los ojos despacio. El techo me resultaba desconocido. La cabeza me latía con la insistencia de un martillo. Intenté levantarme, pero el dolor me recordó que alguien me había golpeado con ganas.

Entonces lo vi.

Un hombre yacía a menos de un metro de mí. Boca arriba. Un único disparo en el pecho. La sangre seguía manando.

Mi pistola estaba en el suelo, entre él y yo.

Fuera, otra sirena.

Cerré los ojos un instante.

La morena de los ojos grises.

Recordaba su sonrisa. La copa de whisky. El perfume.

Después... nada.

Miré a mi alrededor.

Ni rastro de ella. Ni rastro de nadie.

Solo el muerto.

Mi pistola.

Y unos pasos subiendo la escalera.

Alguien empezó a golpear la puerta.

—¡Policía! ¡Abra inmediatamente!
Suspiré.

Hay noches en que la suerte te da la espalda.

Y hay otras que te dispara antes de marcharse.