Semana 33: El peor inicio de novela negra

Era una noche oscura y lluviosa.

El detective Marlou apuró un nuevo vaso de whisky de un trago y contempló la ciudad dura y solitaria desde su despacho del piso catorce. Había perdido la cuenta, como había perdido la cuenta de todas las cosas que había perdido en esta vida. La guerra. Su ex mujer. Su inocencia.

Había visto demasiadas cosas en esta ciudad. Demasiadas.

La puerta se abrió.

Ella entró.

Rubia como el sol y como el peligro.

La chica que acababa de entrar era guapa. Demasiado guapa. El tipo de guapa que solo trae problemas. Se cruzó de piernas y encendió un cigarrillo. Él intentó no mirarlas. No lo consiguió.

—Necesito su ayuda —dijo con voz ronca, la voz ronca de una mujer que ha visto demasiado, vivido demasiado y sufrido demasiado—. Es una larga historia.

Marlou la miró a los ojos. Eran verdes. Como el dinero. Como los celos. Como la muerte. Encendió un cigarrillo. Luego otro para acompañar al primero.

—Tengo toda la noche —gruñó él con su voz grave y cansada, la voz de un hombre que ha visto demasiado, vivido demasiado y sufrido demasiado, igual que ella, pero de otra manera.

Afuera, la lluvia seguía cayendo.